«Moi,
Julius,
Commandeur
du groupe crash le plus honni
par le peuple saumâtre des hégéliens,
n'ai que des ennemis.
Et mon pire ennemi,
je lui souhaite la pire des choses.
Moral car prévisible.
Quand il sera au bout de mon P. 38,
j'appuierai sur la détente.
Mes bottes de lézard mauve
vont tremper dans du sang esthétique.
Normal car spinoziste.»
Lorsque l’on s’ennuie, le pire n’est jamais loin. Surtout si cela se passe chez un mondain lors d’un repas de gens autoproclamés brillants dont les pensées subtiles volent comme des enclumes. Averell, créateur de parfum, surnommé ainsi par sa copine car il est daltonien, accepte le défi «génial» de son hôte consistant a enqueter sur un mystere qu’il doit lui-meme identifier avant de le résoudre! Ni la lecture des faits divers, ni la probable disparition de son patron, pas meme les coups échangés entre ses voisins ou les crises de larmes de la caissiere d’un supermarché ne l’inspirent. Le monde pourtant, a mieux le regarder, sent mauvais. Averell chipote. Il ignore, reveur naif, que l’autre face de la réalité est un boomerang qu’il pourrait bien etre le premier des Dalton a prendre dans les dents…
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